Vor langer Zeit, in einem Königreich aus gewundenen Flüssen und goldenen Hügeln, lebte ein junger Prinz namens Alaric. Obwohl er Thronfolger war, war Alaric nicht für Reichtum oder Ruhm bekannt, sondern für sein neugieriges Herz und seine unerschütterliche Güte. Er liebte es, durch das Land zu wandern, mit Hirten zu sprechen, mit Kindern zu lachen und den Liedern alter Frauen zu lauschen, die sich an Zeiten erinnerten, bevor die Steine der Burg gesetzt wurden.  

Doch es gab einen Ort, den selbst Alaric nicht allein zu betreten wagte: den Finsterwald. Der Wald lag dicht und still an der Nordgrenze des Königreichs, die Bäume gekrümmt wie Klauen. Wenige traten ein, denn dort wanden sich Schatten, und selbst an den hellsten Sommertagen lag eine Kälte in der Luft. Flüstern erzählte von zwei schrecklichen Wesen – dem Troll, der unter der Steinbrücke lebte, und dem Geist, der durch die verfallenen Türme des Waldes schwebte.  

Der Troll, bekannt als Grindlefist, war riesig, mit Haut wie Schiefer und Augen, die bernsteinfarben glühten. Er verlangte Tribut von jedem, der die Brücke überquerte, und jene, die sich weigerten, verschwanden in den Tiefen des Flusses. Der Geist, genannt die Dame des Flüsterns, suchte die Waldpfade heim. Sie lockte Wanderer mit sanften Stimmen, bis sie sich zu weit verirrten, und hüllte sie dann in einen Nebel, so dicht, dass sie nie wieder gesehen wurden.  

Der König, Alarics Vater, verbot allen, den Finsterwald zu betreten. Doch eines Herbstabends erreichte die Nachricht das Schloss, dass die Tochter eines Hirten zu nah an den Rand des Waldes gekommen war und nicht zurückkehrte. Die Dorfbewohner waren entsetzt. Die Mutter des Mädchens flehte um Hilfe und fiel vor dem Thron auf die Knie. Alarics Vater versprach, bei Tagesanbruch Soldaten zu schicken, doch Alaric konnte den Gedanken nicht ertragen, dass das Mädchen eine Nacht in den Armen des Geistes verbringen sollte. Während der Hof debattierte, schlich er sich aus der Halle und sattelte sein Pferd.  

„Wohin gehst du?“ fragte seine Knappe Mira, die ihn im Stall überraschte.  

„In den Finsterwald“, sagte Alaric. „Das Mädchen hat keine Zeit zu warten. Wenn die Soldaten erst morgen kommen, ist es vielleicht zu spät.“  

Miras Augen wurden groß, doch sie versuchte nicht, ihn aufzuhalten. Stattdessen reichte sie ihm eine Laterne und flüsterte: „Dann nimm diese, und erinnere dich an die Lieder der Dorfbewohner. Sie könnten dir helfen, wo Schwerter es nicht können.“  

Alaric ritt, bis die Bäume wie eine Mauer vor ihm aufragten. Die Luft wurde still, und seine Laterne flackerte, obwohl kein Wind wehte. Er ließ sein Pferd am Rand zurück und versprach wiederzukommen, dann trat er in den Wald.  

Die Schatten verdichteten sich, als er die alte Steinbrücke erreichte. Nebel kräuselte sich über dem Wasser, und darunter grollte es wie ferner Donner. Grindlefist tauchte auf, riesig, sein Atem roch nach Moos und Flusskraut.  

„Noch ein Narr, der die Überfahrt sucht?“ donnerte der Troll. „Zahle meinen Zoll, oder die Wasser werden dein Grab!“  

Alaric hielt stand. „Ich werde dich nicht mit Münzen oder Juwelen bezahlen. Ich suche ein Kind, das der Geist genommen hat. Lass mich überqueren, und dir wird kein Leid geschehen.“  

Der Troll lachte dröhnend, sodass die Steine bebten. „Kein Leid? Ich fürchte keinen Knaben! Ich bin Grindlefist, Knochenbrecher, Verschlinger von—“  

Doch Alaric erinnerte sich an Miras Worte und hob seine Stimme in einem Hirtengesang, den die Dorfbewohner sangen, um verängstigte Lämmer zu beruhigen. Das Lied wehte über die Brücke, sanft und beständig. Zu seiner Überraschung stockte Grindlefist. Die breiten Schultern des Trolls sanken, und seine bernsteinfarbenen Augen wurden von etwas wie Trauer gedämpft.  

„Hör auf“, knurrte der Troll, nun leiser. „Dieses Lied... meine Mutter summte es, als ich klein war, bevor ich in diese Gestalt verflucht wurde.“  

Alaric senkte die Laterne. „Wenn du einst geliebt wurdest, dann lebt die Güte noch in dir. Lass mich überqueren, und du wirst vielleicht Frieden finden.“  

Lange presste der Troll die Kiefer aufeinander. Dann trat er zur Seite, seine gewaltigen Hände zitterten. „Geh, Prinz. Aber hüte dich vor der Dame des Flüsterns. Sie lässt sich nicht so leicht bewegen.“  

Alaric dankte ihm und eilte tiefer in den Wald. Das Licht der Laterne schnitt durch den Nebel, bis er die Ruinen eines Turms erreichte, dessen Steine zerbrochen und von Efeu überwuchert waren. Von innen erklang ein Ton – weich, wiegend, wie ein Wiegenlied von unsichtbaren Lippen gesungen.  

„Kind“, flüsterte die Stimme, „komm näher. Du bist jetzt in Sicherheit.“  

Alarics Herz pochte. Die Tochter des Hirten musste drinnen sein. Doch als er nähertrat, sah er eine blasse Gestalt durch die Bögen schweben. Sie war schön und schrecklich zugleich, ihr Haar floss wie Rauch, ihre Augen leer wie der Nachthimmel. In ihren Armen hielt sie ein kleines Mädchen, schlafend und in Nebel gehüllt.  

„Lass sie frei“, sagte Alaric und hob die Laterne. „Sie gehört zu ihrer Familie.“  

Der Geist wandte ihren hohlen Blick auf ihn. „Familie? Was ist Familie anderes als eine Kette des Kummers? Die meine verrieten mich, ließen mich in diesem Turm sterben. Nun sammle ich Kinder, damit niemand so allein ist, wie ich es war.“  

Alaric schluckte seine Furcht. „Du kannst deine Einsamkeit nicht heilen, indem du anderen die Freude stiehlst. Lass das Mädchen frei, und ich werde deiner Geschichte lauschen. Ich werde dich erinnern, damit du nicht im Nichts verschwindest.“  

Die Dame des Flüsterns zischte. „Leere Versprechen! Sterbliche vergessen. Sie vergessen immer.“ Ihr Nebel wirbelte um ihn, eisige Finger zerrten an seinen Armen und versuchten, die Laterne aus seiner Hand zu reißen.  

Alaric schloss die Augen und begann wieder zu singen, nicht das Hirtengesang, sondern das Wiegenlied, das seine Amme ihm als Kind gesungen hatte. Seine Stimme bebte zunächst, wurde aber fester, je mehr Wärme er in die Worte legte. Der Nebel schwankte, und der Geist erstarrte. Ihr Ausdruck wurde weicher, fast menschlich.  

„Niemand hat seit Jahrhunderten für mich gesungen“, flüsterte sie. „Niemand erinnerte sich an mich.“  

Alaric trat näher. „Dann lass dieses Kind frei und werde nicht als Diebin erinnert, sondern als eine, die Gnade wählte.“  

Der Geist sah auf das Mädchen, das sich im Schlaf regte und wimmerte. Langsam, mit einem Seufzer wie der Wind durch kahle Zweige, legte sie das Kind in Alarics Arme. „Nimm sie. Vielleicht wirst du dich erinnern. Vielleicht reicht das.“  

Ihre Gestalt flackerte, wurde schwächer, bis sie sich in silbernen Nebel auflöste, der zu den Sternen schwebte. Die Ruinen wurden still.  

Alaric wickelte das Mädchen in seinen Mantel und eilte zurück durch den Wald. An der Brücke wartete Grindlefist. „Hast du gesiegt?“ fragte der Troll grimmig.  

„Ja“, sagte Alaric. „Das Mädchen ist in Sicherheit.“  

Grindlefist musterte ihn, dann das Kind. Langsam neigte er seinen mächtigen Kopf. „Dann werde ich diese Brücke nicht länger bewachen. Sie soll ein Pfad der Sicherheit sein, nicht der Furcht.“ Damit stapfte er in den Wald und verschwand zwischen den Bäumen.  

Als Alaric mit der Tochter des Hirten ins Dorf zurückkehrte, weinten die Menschen vor Freude. Sie sangen Lieder über seinen Mut, doch Alaric erzählte ihnen die Wahrheit – dass es nicht Schwert oder Stärke gewesen war, das sie gerettet hatte, sondern Mitgefühl, Erinnerung und Gesang.  

Von diesem Tag an wurde der Finsterwald weniger gefürchtet. Der Troll wurde nie wieder gesehen, obwohl Dorfbewohner manchmal behaupteten, in mondhellen Nächten ein tiefes Brummen unter der Brücke zu hören. Und die Dame des Flüsterns nahm nie wieder ein Kind. Manche schworen, sie spürten eine sanfte Brise, die ein fernes Wiegenlied trug, als ob sie nur verweilte, um zuzuhören und erinnert zu werden.  

Und so wuchs Prinz Alaric nicht nur an Jahren, sondern auch an Weisheit. Er wurde im ganzen Königreich bekannt als der Prinz, der im Dunkeln sang, dessen Mut nicht an Kämpfen gemessen wurde, sondern an der Stärke seines Herzens.

Ein mutiger Prinz begegnet einem Troll und einem Geist im verborgenen Wald des Königreichs.